El rincón de Isis

"Compañero, usted sabe que puede contar conmigo..."

2009-06-05T21:25:00.001+02:00

"Compañero, usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos, o hasta diez, sino que puede contar conmigo" (Mario Benedetti).

…como si el cielo estuviera en la tierra…

2009-04-16T17:51:00.001+02:00

No sé quien lo ha escrito. Lo encontré en una de esas tarjetas de felicitación que se pueden encontrar en casi cualquier papelería. Pero el mensaje me gustó tanto que creo que merece ser compartido:

"Ama como si nunca te hubieran hecho daño
Baila como si nadie te viera
Canta como si nadie te oyera
Vive como si el cielo estuviera en la tierra"

"...de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora" (Borges)

2008-12-26T23:42:00.003+01:00

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto,
me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas,
nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben,
de eso está hecha la vida,
sólo de momentos;
no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir,
viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

(Poema de Jorge Luis Borges)

"...los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones..." (Don Quijote, de Miguel de Cervantes)

2008-12-23T01:46:00.004+01:00

"...los obstáculos más grandes, nuestras propias indecisiones;
nuestro enemigo más fuerte, el miedo al poderoso y a nosotros mismos;
la cosa más fácil, equivocarnos;
la más destructiva, la mentira y el egoísmo;
la peor derrota, el desaliento;
los defectos más peligrosos, la soberbia y el rencor;
las sensaciones más gratas, la buena conciencia, el esfuerzo para ser mejores sin ser perfectos y, sobre todo, la disposición para hacer el bien y combatir la injusticia donde quiera que estén"

(Texto extraído de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, obra escrita por Miguel de Cervantes Saavedra)

El escritor

2008-11-29T11:14:00.001+01:00

"El escritor es aquel al que escribir le resulta más difícil que a las demás personas"

(Thomas Mann)

Sin palabras

2008-11-26T23:04:00.006+01:00

"Tal vez sea que la vida a veces da tales vueltas que no queda ya absolutamente nada que decir"

(Escrito en Seda, de Alessandro Baricco)

"...nunca digas no puedo más..."

2008-11-25T00:16:00.002+01:00

"Nunca te entregues
ni te apartes junto al camino,
nunca digas no puedo más
y aquí me quedo."

(Fragmento de "Palabras para Julia", de José Agustín Goytisolo)

Quizás suceda que casi cada pueblo tenga su tradición para esta noche

2008-10-31T22:14:00.005+01:00

Muy estimado:

Un amigo me ha contado que en esta noche, en su pueblo, que está en Cuenca, hacen migas. Son migas dulces, que se cenan, y que además se utilizan para tapar las cerraduras de las puertas y evitar así que los malos espíritus entren en la casa .

Quizás suceda que casi cada pueblo tenga su tradición para esta noche, a cual más bonita. ¿Será así? Ya no te molesto más. Solo quería compartir esta pequeña historia contigo.

Con cariño.

Donde la prensa es libre y todo hombre capaz de leer, todo está a salvo (Thomas Jefferson)

2008-10-31T21:36:00.004+01:00

Muy estimado:

Nueva York es una ciudad increíble. Una ciudad de ciudades, de culturas, de razas distintas. Acogedora, dinámica, preciosa. Una vieja conocida para una cinéfila empedernida.

En estos pocos días de visita el tiempo cundió bastante, y eso que la ciudad parece interminable. Tuvimos oportunidad de entrar en el MOMA (¡qué caro es!: la entrada vale 20 dólares), el Metropolitan Museum of Art y el Museo de Historia Natural. Los tres son impresionantes. De la colección del MOMA me sorprendió la cantidad de obras de Picasso que custodia, y me encantó ver de cerca, entre otras, algunas obras de Andy Warhol que tantas veces había visto en las páginas de los libros.

El Metropolitan me gustó mucho, no sólo por sus pinturas y sus fondos egipcios (en sus instalaciones puedes encontrar, entre otras, una tumba reconstruida, y un templo), sino fundamentalmente por las recreaciones de habitaciones francesas, venecianas, etc. de los siglos XVII, XVIII… Incluyen paredes, techos, suelos, mobiliario, etc., y solo faltan las personas vestidas de época. Estupenda inspiración para cualquier director artístico que trabaje en una película como “Las Amistades Peligrosas”, por ejemplo.

¿Has visto la película “Noche en el Museo”? Te acordarás de ella cuando visites el Museo de Historia Natural, también muy espectacular. Tiene incluso una manada de elefantes africanos disecada en medio de una sala y sus numerosas vitrinas emulan cuantos ecosistemas puedas imaginar. Dedica también espacios al hombre y las diferentes culturas y pueblos; y cuenta con unas salas enormes sobre los dinosaurios. Como los otros dos museos, es inmenso y resulta fácil perderse por sus pasillos.

También nos dio tiempo a disfrutar de un musical en Broadway. Logramos comprar una entrada a mitad de precio en unas taquillas que hay en Times Square, para lo que tuvimos que esperar unas dos horitas de cola. La espera mereció la pena. Vimos “Chicago”, que en mi opinión demostró que los musicales de Broadway tienen la fama que merecen.

El domingo fuimos en metro a Harlem para asistir a una misa Gospel. Muchos turistas compartían nuestra misma inquietud, así que también tocó esperar casi tres horas de cola para entrar y conocer de primera mano qué era aquello. Estuvo bien, la verdad, parecía que vivíamos una de tantas películas que retratan estos servicios.

Mención aparte merece Ellis Island, toda una lección para quien quiera saber sobre el sufrimiento, la ansiedad, los miedos…de quien había depositado todas sus esperanzas en una nueva y lejana tierra, en una nueva vida. Por supuesto, el sufrimiento tiene también un enorme espacio en el World Trade Center, que con sus obras sigue recordando lo ocurrido el 11 de septiembre.

Hicimos además la necesaria parada (y compras) en Chinatown y en Little Italy, y pudimos dar un largo paseo por Central Park, un parque maravilloso, lleno de rincones mágicos.

También dedicamos un poco de tiempo al glamour: visitamos algunas de las tiendas prohibitivas de la Quinta Avenida que tanto gustan y entre las que, para mí (es lo que tiene amar el cine) destaca Tiffany. El glamour incluía también una cena en uno de los restaurantes de moda del Soho, donde nos cobraron a precio de oro un plato de espaguetis, y cuyos clientes, puede que de la alta sociedad (yo, como era lógico, no conocía a ninguno), no paraban de saludarse y dedicarse sonrisas, en muchas ocasiones, hipócritas y llenas de cinismo.

Pero lo mejor, con diferencia, de pasear por las calles de Nueva York, además de la belleza de su arquitectura, del contraste (agradable y coherente, aunque parezca increíble) entre rascacielos inmensos y pequeños edificios –sobre todo iglesias, cuya edad se cuenta ya por siglos-, son sus gentes, tan amables, que se desviven por ayudarte cuando les preguntas algo, y que a veces, de paso, aprovechan para conversar contigo y contarte un pequeño trozo de su vida.

Con cariño.

“La Luna”, de Alfons Maria Mucha

2008-10-08T22:28:00.009+02:00

Imagen: "La Luna", obra de Alfons Maria Mucha

"Van y vienen las olas, madre…"

2008-09-29T22:10:00.000+02:00

"Van y vienen las olas, madre,
a las orillas del mar:
mi pena con las que vienen,
mi bien con las que se van."

(Anónimo)

2008-09-22T23:19:00.000+02:00

The Accolade (1901), obra de Edmund Blair Leighton.

El ave fabulosa que renace de sus propias cenizas

2008-09-16T21:30:00.001+02:00

El Ave Fénix. Probablemente sea la más hermosa criatura mitológica, y una de las más necesarias. Porque, en algún momento, todo hombre siente como su mundo se tambalea. Porque, en algún momento, todo puede parecer perdido. Porque, en algún momento, todos necesitamos creer que podemos renacer de nuestras cenizas.

“Que muero porque no muero”

2008-09-11T19:55:00.000+02:00

“Estando ausente de ti,
¿Qué vida puedo tener,
sino muerte padecer
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí,
por ser mi mal tan entero
que muero porque no muero.”

(Fragmento final de “Vivo sin vivir en mí”, poema escrito por Santa Teresa de Jesús)

"La tristeza del alma..."

2008-09-02T23:54:00.002+02:00

"La tristeza del alma puede matarte más rápido que una bacteria."

(John Steinbeck)

"¿Los yunques y crisoles de tu alma trabajan para el polvo y para el viento?"

2008-09-01T19:40:00.003+02:00

"¿Y ha de morir contigo el mundo mago
dónde guardas el recuerdo
los hálitos más puros de la vida,
la blanca sombra del amor primero,
la voz que fue a tu corazón, la mano
que tú querías retener en sueños,
y todos los amores
que llegaron al alma, al hondo cielo?

¿Y ha de morir contigo el mundo tuyo
la vieja vida en orden tuyo y nuevo?

¿Los yunques y crisoles de tu alma
trabajan para el polvo y para el viento?"

(Antonio Machado)

“mi nave, harta de combatir con las olas, quiere quebrantarse en los peñascos”

2008-08-31T17:13:00.003+02:00

“…Recibe tú la última mirada de mis ojos, el último abrazo de mis brazos, el último beso de mis labios, puertas de la vida, que vienen a sellar mi eterno contrato con la muerte. Ven áspero y vencedor piloto; mi nave, harta de combatir con las olas, quiere quebrantarse en los peñascos. Brindemos por mi dama. ¡Oh, cuán portentosos son los efectos de tu báslamo, alquimista veraz! Así, con este beso…, muero.”

(La muerte de Romeo, descrita en Romeo y Julieta, de William Shakespeare)

“…Llegada que fue, se quitó la guirnalda, queriendo subir a suspenderla de los pendientes ramos, se troncha un vastago envidioso y caen al torrente fatal ella y todos sus adornos rústicos. Las ropas huecas y extendidas la llevaron un rato sobre las aguas, semejante a una sirena, y en tanto iba cantando pedazos de tonadas antiguas, como ignorante por su desgracia o como criada y nacida en aquel elemento. Pero no era posible que así durase por mucho espacio…Las vestiduras, pesadas ya con el agua que absorbían, la arrebataron a la infeliz, interrumpiendo su canto dulcísimo la muerte, llena de angustias”.

(Gertrudis narra la muerte de Ofelia en Hamlet, de William Shakespeare)

¿Hay quien ponga en duda que se puede morir de amor?

“…y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante”

2008-08-16T00:22:00.000+02:00

“A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante”.

(Oscar Wilde)

“Que el vivir solo es soñar” (La Vida es Sueño, de Calderón de la Barca)

2008-08-14T22:46:00.002+02:00

Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición, esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos;
y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!:
¿qué hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida?, un frenesí;
¿qué es la vida?, una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

(Fragmento de La Vida es Sueño, de Calderón de la Barca)

"Cuando los sueños mueren, no vale la pena seguir viviendo." (El amargo don de la belleza, de Terenci Moix)

2008-08-11T23:08:00.000+02:00

A veces percibimos nuestros sueños como un imposible. La vida nos proporciona un desengaño. Entonces parece que nos falte el aliento, que no podemos respirar. Que cada nuevo paso se convierte en una misión imposible. No tenemos ganas de seguir andando. El camino se hace interminable y lo único que queremos es hacernos a un lado. Abandonar.

Ojalá nunca nos viéramos en esa situación, ojalá nunca nos sintiéramos pequeños y débiles. Ojalá. Pero parece que la vida siempre nos reserva algún momento así. Y es terrible, duro, difícil. Habremos de despertar al luchador que hay en nuestro interior si no queremos perecer y perdernos para siempre.

La Comadrona

2008-07-31T22:56:00.003+02:00

W. Eugene Smith es uno de esos fotógrafos que recuerdan lo necesarios que son los reporteros de prensa en este, nuestro mundo, a veces tan inhóspito.

Es de los que recuerdan que una imagen (o un conjunto de ellas) puede cambiar el mundo. Uno de sus reportajes más importantes, “La comadrona”, consiguió algo así para Maud, una enfermera que cuidaba de 10.000 pacientes en el Sudeste de EEUU. Cada dos años cambiaba de coche (un gasto que costeaba con su sueldo) para hacer su trabajo, porque los médicos de la zona atendían a los enfermos (muchos de ellos desheredados, sin medios de locomoción y casi sin medios de vida) que acudían por sus medios y llegaban antes de las 16:00 horas. El sueño de Maud era crear una clínica para atender toda la zona. Y fue el reportaje de W. Eugene Smith el que lo hizo realidad, porque los lectores de Life, donde se publicó, enviaron donativos que alcanzaron para ponerla en marcha.

Es un reportaje muy llamativo por los resultados conseguidos, pero no el único que muestra el espíritu comprometido de su autor, un espíritu que también se manifiesta en otros fotoensayos, como los que hizo sobre la vida de un médico rural; sobre las consecuencias de los vertidos de mercurio en un río de Japón, o sobre las carencias que se vivían en España después de la Guerra Civil.

Un fotógrafo con corazón para un mundo cuya alma parece ausente, dormida.

“Porque son, niña, tus ojos...”

2008-07-24T01:04:00.002+02:00

Para quien en numerosas ocasiones ha buscado el ángulo de luz que descubriera un destello verde en mis ojos, esta poesía de Gustavo Adolfo Bécquer:

Porque son, niña, tus ojos
verdes como el mar, te quejas;
verdes los tienen las náyades,
verdes los tuvo Minerva,
y verdes son las pupilas
de las hourís del Profeta.

El verde es gala y ornato
del bosque en la primavera;
entre sus siete colores
brillante el iris lo ostenta;
las esmeraldas son verdes;
verde el color del que espera,
y las ondas del océano
y el laurel de los poetas.

(Inicio de la Rima XII de Gustavo Adolfo Bécquer)

"A quién contaré yo mis quejas..."

2008-07-20T14:49:00.002+02:00

"A quién contaré yo mis quejas,
mi lindo amor,
a quién contaré yo mis quejas,
si a vos no?"

(Anónimo)

“Puedo escribir los versos más tristes esta noche...”

2008-07-18T22:13:00.002+02:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
la besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

(Pablo Neruda)

“La historia es el proceso del olvido”

2008-04-13T22:59:00.000+02:00

“Así que, según Heródoto, la historia la crea aquello que es casual, opaco, irracional.
La historia es el proceso del olvido.”

(frase tomada de 'Lapidarium IV', de Ryszard Kapuściński)